Une journée commence-t-elle au coucher ou au lever du soleil? Qui résoudra la quadrature des cadrans?
Auteur
Chantal Dupuy-Dunier
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Jamais, c'est comme toujours, mais à l'envers en quelque sorte, un toujours pas optimiste, on dirait comme ça!
Le cimetière, c'est la décharge où on met les hommes.
On n'est qu'un petit point dans ce monde, mieux une minuscule partie d'un petit point. Vu des étoiles, c'est quasiment la même durée de vie pour tout le monde. Une histoire d'années ou de minutes-lumière.
Le phare d'Alexandrie ne délivre plus qu'à des poissons aveugles des rêves de lumière, mais ses pierres éboulées leur servent d'abri.
Le rêve de la lumière brille-t-il moins que la lumière?
Les maisons passent de mains en mains, d'histoires en histoires, jusqu'à l'avènement des ruines. Curieusement, on les nomme demeures.
Ce matin, la maison, un volet ouvert, un volet fermé, cligne de l'oeil au soleil.
Dès que l'enfant articule Tu es, il formule le meurtre d'Abel, l'arrêt de mort primitif de l'Autre.
Que peut la poésie? Pour l'impossible, je persiste.
Ouvre ta paume, je te donnerai une île.
Chacun de nos pas met en mouvement un film accéléré de sauterelles et de grillons. De quel monde sommes-nous les insectes?
Le rideau mouvant de l'orage occulte soudain la clarté de la nuit. Galop de chevaux noirs à l'horizon. Fulgurances derrière les volets.
En chaque homme qui meurt, c'est toujours un enfant dont la tête s'abandonne sur un oreiller de friandises et de flonflons.
Rien n'est minuscule.
Enfant, j'avais peur des poules. Etrange phobie des plumes. A présent, me voici femme de plume!
Le froid est sur le toit et la maison frissonne. Toi, tu es sur moi. Nous frissonnons mais nous n'avons pas froid.
Les bras du lierre soutiennent les arbres à mourir. Beauté hypocrite du geste.
Sieste d'avril, découvrons-nous de plusieurs fils.
Ce sont les matins qui importent, la poudre déposée par leurs ailes fragiles sur le bout de nos doigts, leurs déplacements fugaces vers d'autres matins.
Comme un chat qui s'étire, l'ombre de la maison s'allonge dans la cour, griffant les marches devant le portail. C'est l'heure où le jardin attend notre venue.
Juillet, mois féminin, aux jupes légères que soulève le vent, par jeu, sans penser à mal.
Je n'aime que les arbres et les forêts intègres, les merveilleuses forêts qui passent au fil du ciel.
On ne trouve plus de fers à chevaux sur nos chemins de campagne. Les enclumes dorment au Musée des traditions populaires, près des fléaux et des varlopes.
Et la lumière fut. Elle était noire.