Je n'aime que les arbres et les forêts intègres, les merveilleuses forêts qui passent au fil du ciel.
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Juillet, mois féminin, aux jupes légères que soulève le vent, par jeu, sans penser à mal.
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La pierre est sous la pierre, la maison sous la maison, les cimetières sous les cimetières.
Les hirondelles volent si bas qu'elles semblent porter les nuages sur leurs ailes. Rase-motte en zigzags pour meeting aérien au-dessus de la luzerne.
Ce matin, la maison, un volet ouvert, un volet fermé, cligne de l'oeil au soleil.
On ne trouve plus de fers à chevaux sur nos chemins de campagne. Les enclumes dorment au Musée des traditions populaires, près des fléaux et des varlopes.
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Je n'aime que les arbres et les forêts intègres, les merveilleuses forêts qui passent au fil du ciel.
On ne trouve plus de fers à chevaux sur nos chemins de campagne. Les enclumes dorment au Musée des traditions populaires, près des fléaux et des varlopes.
Et la lumière fut. Elle était noire.
Corbeaux, flocons noirs au faîte des arbres nus. Serrés dans leurs ailes étoffées par le froid.
La rivière ne voit jamais le dessus du pont.