La neige ne dissout pas les souvenirs.
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Les hirondelles volent si bas qu'elles semblent porter les nuages sur leurs ailes. Rase-motte en zigzags pour meeting aérien au-dessus de la luzerne.
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Que peut la poésie? Pour l'impossible, je persiste.
Sur la marelle des rues, nous avons joué, un peu. La fête ne fut pas assez longue. Les disques s'enrayent. On démonte les manèges.
La pierre est sous la pierre, la maison sous la maison, les cimetières sous les cimetières.
Ce matin, la maison, un volet ouvert, un volet fermé, cligne de l'oeil au soleil.
Dans la même œuvre
Même le temps meurt ; des dates sont gravées sur les tombes.
Les poètes sont chiens de chasse, braves corniauds au regard éperdu de reconnaissance pour quelques mots jetés à leur gueule. C'est par la langue qu'ils respirent.
La neige ne dissout pas les souvenirs.