Le phare d'Alexandrie ne délivre plus qu'à des poissons aveugles des rêves de lumière, mais ses pierres éboulées leur servent d'abri.
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Sur la marelle des rues, nous avons joué, un peu. La fête ne fut pas assez longue. Les disques s'enrayent. On démonte les manèges.
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Que peut la poésie? Pour l'impossible, je persiste.
Les bras du lierre soutiennent les arbres à mourir. Beauté hypocrite du geste.
Un lapin blond vénitien caracole sur le sentier des douaniers, lapin des mers, cul blanc couleur d'écume.
Le froid est sur le toit et la maison frissonne. Toi, tu es sur moi. Nous frissonnons mais nous n'avons pas froid.
Dans la même œuvre
Juillet, mois féminin, aux jupes légères que soulève le vent, par jeu, sans penser à mal.
Je n'aime que les arbres et les forêts intègres, les merveilleuses forêts qui passent au fil du ciel.
On ne trouve plus de fers à chevaux sur nos chemins de campagne. Les enclumes dorment au Musée des traditions populaires, près des fléaux et des varlopes.
Et la lumière fut. Elle était noire.
Corbeaux, flocons noirs au faîte des arbres nus. Serrés dans leurs ailes étoffées par le froid.