Sur la marelle des rues, nous avons joué, un peu. La fête ne fut pas assez longue. Les disques s'enrayent. On démonte les manèges.
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Je n'aime que les arbres et les forêts intègres, les merveilleuses forêts qui passent au fil du ciel.
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À lire aussi de Chantal Dupuy-Dunier
Le rideau mouvant de l'orage occulte soudain la clarté de la nuit. Galop de chevaux noirs à l'horizon. Fulgurances derrière les volets.
Les maisons passent de mains en mains, d'histoires en histoires, jusqu'à l'avènement des ruines. Curieusement, on les nomme demeures.
Dès que l'enfant articule Tu es, il formule le meurtre d'Abel, l'arrêt de mort primitif de l'Autre.
Au Supermarée, les mouettes font leurs courses dans les rayons du soleil.
Dans la même œuvre
Juillet, mois féminin, aux jupes légères que soulève le vent, par jeu, sans penser à mal.
On ne trouve plus de fers à chevaux sur nos chemins de campagne. Les enclumes dorment au Musée des traditions populaires, près des fléaux et des varlopes.
Et la lumière fut. Elle était noire.
Corbeaux, flocons noirs au faîte des arbres nus. Serrés dans leurs ailes étoffées par le froid.
La rivière ne voit jamais le dessus du pont.