Le phare d'Alexandrie ne délivre plus qu'à des poissons aveugles des rêves de lumière, mais ses pierres éboulées leur servent d'abri.
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Dès que l'enfant articule Tu es, il formule le meurtre d'Abel, l'arrêt de mort primitif de l'Autre.
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Le cimetière, c'est la décharge où on met les hommes.
Les bras du lierre soutiennent les arbres à mourir. Beauté hypocrite du geste.
Soudain le ciel entonne un air de pluie, gouttes assourdissantes sur les toitures en tôle ; des gosses emplissent au caniveau une cuvette d'eau et la déversent en riant sur leurs têtes. La douche se trouve dans la rue.
Au Supermarée, les mouettes font leurs courses dans les rayons du soleil.
Dans la même œuvre
Le phare d'Alexandrie ne délivre plus qu'à des poissons aveugles des rêves de lumière, mais ses pierres éboulées leur servent d'abri.
Le rêve de la lumière brille-t-il moins que la lumière?
Les maisons passent de mains en mains, d'histoires en histoires, jusqu'à l'avènement des ruines. Curieusement, on les nomme demeures.
Ce matin, la maison, un volet ouvert, un volet fermé, cligne de l'oeil au soleil.
Que peut la poésie? Pour l'impossible, je persiste.