Le cimetière, c'est la décharge où on met les hommes.
❧
Le rêve de la lumière brille-t-il moins que la lumière?
◆
À lire aussi de Chantal Dupuy-Dunier
Ce sont les matins qui importent, la poudre déposée par leurs ailes fragiles sur le bout de nos doigts, leurs déplacements fugaces vers d'autres matins.
Et la lumière fut. Elle était noire.
Les maisons passent de mains en mains, d'histoires en histoires, jusqu'à l'avènement des ruines. Curieusement, on les nomme demeures.
Le rideau mouvant de l'orage occulte soudain la clarté de la nuit. Galop de chevaux noirs à l'horizon. Fulgurances derrière les volets.
Dans la même œuvre
Le phare d'Alexandrie ne délivre plus qu'à des poissons aveugles des rêves de lumière, mais ses pierres éboulées leur servent d'abri.
Les maisons passent de mains en mains, d'histoires en histoires, jusqu'à l'avènement des ruines. Curieusement, on les nomme demeures.
Ce matin, la maison, un volet ouvert, un volet fermé, cligne de l'oeil au soleil.
Dès que l'enfant articule Tu es, il formule le meurtre d'Abel, l'arrêt de mort primitif de l'Autre.
Que peut la poésie? Pour l'impossible, je persiste.