Ouvre ta paume, je te donnerai une île.
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Et la lumière fut. Elle était noire.
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À lire aussi de Chantal Dupuy-Dunier
Je n'aime que les arbres et les forêts intègres, les merveilleuses forêts qui passent au fil du ciel.
Le vieux parquet ciré se souvient d'anciens bals dont les danseurs sont morts. Leurs cavalières tournent aux bras du ciel, taille serrée dans leur robe à trois temps.
Le rideau mouvant de l'orage occulte soudain la clarté de la nuit. Galop de chevaux noirs à l'horizon. Fulgurances derrière les volets.
Une journée commence-t-elle au coucher ou au lever du soleil? Qui résoudra la quadrature des cadrans?
Dans la même œuvre
Juillet, mois féminin, aux jupes légères que soulève le vent, par jeu, sans penser à mal.
Je n'aime que les arbres et les forêts intègres, les merveilleuses forêts qui passent au fil du ciel.
On ne trouve plus de fers à chevaux sur nos chemins de campagne. Les enclumes dorment au Musée des traditions populaires, près des fléaux et des varlopes.
Corbeaux, flocons noirs au faîte des arbres nus. Serrés dans leurs ailes étoffées par le froid.
La rivière ne voit jamais le dessus du pont.