Après tout, mourir n'est sans doute pas plus douloureux que naître. L'acte était si violent, nous l'avons oublié. Mourir, nous oublierons aussi.
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Corbeaux, flocons noirs au faîte des arbres nus. Serrés dans leurs ailes étoffées par le froid.
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Au Supermarée, les mouettes font leurs courses dans les rayons du soleil.
Rien n'est minuscule.
Les maisons passent de mains en mains, d'histoires en histoires, jusqu'à l'avènement des ruines. Curieusement, on les nomme demeures.
La rivière ne voit jamais le dessus du pont.
Dans la même œuvre
Juillet, mois féminin, aux jupes légères que soulève le vent, par jeu, sans penser à mal.
Je n'aime que les arbres et les forêts intègres, les merveilleuses forêts qui passent au fil du ciel.
On ne trouve plus de fers à chevaux sur nos chemins de campagne. Les enclumes dorment au Musée des traditions populaires, près des fléaux et des varlopes.
Et la lumière fut. Elle était noire.
La rivière ne voit jamais le dessus du pont.