Au Supermarée, les mouettes font leurs courses dans les rayons du soleil.
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Les maisons passent de mains en mains, d'histoires en histoires, jusqu'à l'avènement des ruines. Curieusement, on les nomme demeures.
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Que peut la poésie? Pour l'impossible, je persiste.
Ce matin, la maison, un volet ouvert, un volet fermé, cligne de l'oeil au soleil.
Enfant, j'avais peur des poules. Etrange phobie des plumes. A présent, me voici femme de plume!
La neige ne dissout pas les souvenirs.
Dans la même œuvre
Le phare d'Alexandrie ne délivre plus qu'à des poissons aveugles des rêves de lumière, mais ses pierres éboulées leur servent d'abri.
Le rêve de la lumière brille-t-il moins que la lumière?
Ce matin, la maison, un volet ouvert, un volet fermé, cligne de l'oeil au soleil.
Dès que l'enfant articule Tu es, il formule le meurtre d'Abel, l'arrêt de mort primitif de l'Autre.
Que peut la poésie? Pour l'impossible, je persiste.