Je n'aime que les arbres et les forêts intègres, les merveilleuses forêts qui passent au fil du ciel.
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Ce matin, la maison, un volet ouvert, un volet fermé, cligne de l'oeil au soleil.
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Corbeaux, flocons noirs au faîte des arbres nus. Serrés dans leurs ailes étoffées par le froid.
Au Supermarée, les mouettes font leurs courses dans les rayons du soleil.
Le rêve de la lumière brille-t-il moins que la lumière?
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Le rêve de la lumière brille-t-il moins que la lumière?
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Dès que l'enfant articule Tu es, il formule le meurtre d'Abel, l'arrêt de mort primitif de l'Autre.
Que peut la poésie? Pour l'impossible, je persiste.