Ce sont les matins qui importent, la poudre déposée par leurs ailes fragiles sur le bout de nos doigts, leurs déplacements fugaces vers d'autres matins.
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Les poètes sont chiens de chasse, braves corniauds au regard éperdu de reconnaissance pour quelques mots jetés à leur gueule. C'est par la langue qu'ils respirent.
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On ne trouve plus de fers à chevaux sur nos chemins de campagne. Les enclumes dorment au Musée des traditions populaires, près des fléaux et des varlopes.
Au Supermarée, les mouettes font leurs courses dans les rayons du soleil.
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Même le temps meurt ; des dates sont gravées sur les tombes.
La neige ne dissout pas les souvenirs.