Un lapin blond vénitien caracole sur le sentier des douaniers, lapin des mers, cul blanc couleur d'écume.
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Jamais, c'est comme toujours, mais à l'envers en quelque sorte, un toujours pas optimiste, on dirait comme ça!
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Rien n'est minuscule.
Soudain le ciel entonne un air de pluie, gouttes assourdissantes sur les toitures en tôle ; des gosses emplissent au caniveau une cuvette d'eau et la déversent en riant sur leurs têtes. La douche se trouve dans la rue.
Une journée commence-t-elle au coucher ou au lever du soleil? Qui résoudra la quadrature des cadrans?
La pierre est sous la pierre, la maison sous la maison, les cimetières sous les cimetières.
Dans la même œuvre
Le cimetière, c'est la décharge où on met les hommes.
On n'est qu'un petit point dans ce monde, mieux une minuscule partie d'un petit point. Vu des étoiles, c'est quasiment la même durée de vie pour tout le monde. Une histoire d'années ou de minutes-lumière.