On ne trouve plus de fers à chevaux sur nos chemins de campagne. Les enclumes dorment au Musée des traditions populaires, près des fléaux et des varlopes.
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On n'est qu'un petit point dans ce monde, mieux une minuscule partie d'un petit point. Vu des étoiles, c'est quasiment la même durée de vie pour tout le monde. Une histoire d'années ou de minutes-lumière.
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Ouvre ta paume, je te donnerai une île.
Sur la marelle des rues, nous avons joué, un peu. La fête ne fut pas assez longue. Les disques s'enrayent. On démonte les manèges.
Corbeaux, flocons noirs au faîte des arbres nus. Serrés dans leurs ailes étoffées par le froid.
Les poètes sont chiens de chasse, braves corniauds au regard éperdu de reconnaissance pour quelques mots jetés à leur gueule. C'est par la langue qu'ils respirent.
Dans la même œuvre
Jamais, c'est comme toujours, mais à l'envers en quelque sorte, un toujours pas optimiste, on dirait comme ça!
Le cimetière, c'est la décharge où on met les hommes.