Sur la marelle des rues, nous avons joué, un peu. La fête ne fut pas assez longue. Les disques s'enrayent. On démonte les manèges.
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Chacun de nos pas met en mouvement un film accéléré de sauterelles et de grillons. De quel monde sommes-nous les insectes?
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Des villes, angéliques ou démoniaques, apparitions légères à l'angle du voyage, ou pesantes architectures proposant au bourlingueur le pacte fallacieux de leurs mondes artificiels.
Que peut la poésie? Pour l'impossible, je persiste.
Rien n'est minuscule.
Ce matin, la maison, un volet ouvert, un volet fermé, cligne de l'oeil au soleil.
Dans la même œuvre
Le phare d'Alexandrie ne délivre plus qu'à des poissons aveugles des rêves de lumière, mais ses pierres éboulées leur servent d'abri.
Le rêve de la lumière brille-t-il moins que la lumière?
Les maisons passent de mains en mains, d'histoires en histoires, jusqu'à l'avènement des ruines. Curieusement, on les nomme demeures.
Ce matin, la maison, un volet ouvert, un volet fermé, cligne de l'oeil au soleil.
Dès que l'enfant articule Tu es, il formule le meurtre d'Abel, l'arrêt de mort primitif de l'Autre.