Citations de Sidonie Gabrielle Colette

Pourquoi un homme ne peut-il jamais parler de la sensualité féminine sans dire d'énormes bêtises?

La belle avance que de définir, nommer ou prévoir ce que l'ignorance me permet de tenir pour merveilleux!

La vicomtesse de Trédern a chanté Eve de son mieux. Ce mieux est l'ennemi du bien.

Melle Dangès vocalise un si déplorable «air des Huguenots» qu'elle ferme les yeux tout le temps, pour ne pas voir ce qu'elle chante.

Un concours d'instruments à vent: ce piston avantageux content de lui à la manière d'un coq de village; les grâces pataudes de ce trombone, rêveur comme un notaire qui a trop bien dîné... Non, non, non!

Siegfried Wagner: combien de fois, à Bayreuth, ai-je croisé sa silhouette sans épaules (il est bâti comme une bouteille), évité son regard couleur de Marennes pas très fraîche!

Aucune voix n'emprunta le son du vent pour me glisser avec un petit souffle froid, dans l'oreille, le conseil d'écrire, et d'écrire encore, de ternir, en écrivant, ma bondissante ou tranquille perception de l'univers vivant...

N'importe quel amour, si on se fie à lui, tend à s'organiser à la manière d'un tube digestif. Il ne néglige aucune occasion de perdre sa forme exceptionnelle, son aristocratie de bourreau.

Nous n'échappons pas à notre enveloppe, et nous ne la trahissons qu'au prix de mille peines.

Hélas ! Il faut combattre ce qu'on aime, en amour comme en maternité.

Mon instinctif penchant qui se plaît à la courbe, à la sphère et au cercle... Tendre vers l'achevé, c'est revenir à son point de départ.

Et pourquoi mon orgueil s'attache-t-il à ne vouloir dans mon coeur que des êtres particuliers ! Tout ce qui les identifie au reste du monde m'irrite contre eux et contre moi.

Je voudrais vous faire partager cette conviction que chacun ne possède, ne doit posséder qu'une très petite part du bonheur.

Il faut avec les mots de tout le monde écrire comme personne.

Le sentiment d'attente ne s'ajuste qu'au seul printemps. Avant lui, après lui nous escomptons la moisson, nous supputons la vendange, nous espérons le dégel. On n'attend pas l'été, il s'impose ; on redoute l'hiver.

Pour le seul printemps nous devenons pareils à l'oiseau sous l'auvent de tuile, pareils au cerf lorsqu'une certaine nuit il respire, dans la forêt d'hiver, l'inopiné brouillard que tiédit l'approche du temps nouveau.

Les lettres d'amour, on devrait pouvoir les dessiner, les peindre, les crier.

Moi, c'est mon corps qui pense. Il est plus intelligent que mon cerveau. Il ressent plus finement, plus complètement que mon cerveau. Toute ma peau a une âme.

L'amour, c'est ce choc douloureux et toujours recommencé, contre une paroi qu'on ne peut pas rompre.

Rien ne mène à l'amour. C'est lui qui se jette en travers de votre route. Il la barre à jamais, ou, s'il la quitte, laisse le chemin rompu, effondré.

L'argent est un jeu qui ne passe pas de mode.

On meurt très rarement d'avoir perdu quelqu'un. Je crois qu'on meurt plus souvent de quelqu'un qu'on n'a pas eu.

On ne fait bien que ce qu'on aime. Ni la science ni la conscience ne modèlent un grand cuisinier.

Il n'y a guère que dans la douleur qu'une femme soit capable de dépasser sa médiocrité.

Vous m'aimez, je ne vous aime pas : est-ce que tout n'est pas dit pour vous ? Est-ce que la mort n'est pas le secours de toute vie qui se refuse à couronner l'amour ?

Sidonie Gabrielle Colette

Œuvres de Sidonie Gabrielle Colette