Un seul arbre, un peuplier à jeunes feuilles vernissées, recueillait la clarté lunaire et dégouttait d'autant de lueurs qu'une cascade.
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Melle Dangès vocalise un si déplorable «air des Huguenots» qu'elle ferme les yeux tout le temps, pour ne pas voir ce qu'elle chante.
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Mon goût tardif, - acquis, un peu artificiel, - des déplacements et du voyage fait bon ménage avec un fatalisme foncier et paisible de petite bourgeoise.
La rapidité de nos répliques, que nous n'avions pas prévue, nous eût menés à l'accent d'une querelle.
Ce n'est pas là le bilan d'une ogresse. Plutôt le jeu, assez cruel, d'une connaisseuse en plaisirs de l'esprit.
Aucune voix n'emprunta le son du vent pour me glisser avec un petit souffle froid, dans l'oreille, le conseil d'écrire, et d'écrire encore, de ternir, en écrivant, ma bondissante ou tranquille perception de l'univers vivant...
Dans la même œuvre
La vicomtesse de Trédern a chanté Eve de son mieux. Ce mieux est l'ennemi du bien.
Un concours d'instruments à vent: ce piston avantageux content de lui à la manière d'un coq de village; les grâces pataudes de ce trombone, rêveur comme un notaire qui a trop bien dîné... Non, non, non!
Siegfried Wagner: combien de fois, à Bayreuth, ai-je croisé sa silhouette sans épaules (il est bâti comme une bouteille), évité son regard couleur de Marennes pas très fraîche!
Quelle foule au Nouveau-Théâtre ! On y joue pourtant de l'excellente musique ! Si le public devient connaisseur, maintenant, c'est la fin du monde !