Il y a deux espèces d'amour, dit Maurice, l'amour insatisfait qui vous rend à tous odieux, et l'amour satisfait qui vous rend idiot.
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L'amour, c'est ce choc douloureux et toujours recommencé, contre une paroi qu'on ne peut pas rompre.
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Pour le seul printemps nous devenons pareils à l'oiseau sous l'auvent de tuile, pareils au cerf lorsqu'une certaine nuit il respire, dans la forêt d'hiver, l'inopiné brouillard que tiédit l'approche du temps nouveau.
Pendant une bouffée de silence, épaisse comme une brume, je viens d'entendre choir sur la table voisine les pétales d'une rose qui n'attendait, elle aussi, que d'être seule pour défleurir.
Gardons tout, par respect pour les voies qu'empruntent la dispersion et le retour.
Rien ne mène à l'amour. C'est lui qui se jette en travers de votre route. Il la barre à jamais, ou, s'il la quitte, laisse le chemin rompu, effondré.
Dans la même œuvre
Il y a deux espèces d'amour, dit Maurice, l'amour insatisfait qui vous rend à tous odieux, et l'amour satisfait qui vous rend idiot.