Œuvre
L'Etoile Vesper (1946)
C'est le printemps rôti, qui accourcit l'herbe et les lances du blé.
L'impuissance à servir ce qu'on aime est la plus amère des déceptions.
Le besoin de survivance est si vif chez nous, femmes, et si féminin l'appétit de victoire physique!
Epaule-t-on ce qui chancelle, si l'on ne s'arc-boute?
La séduction qui s'attache aux femmes enfantines ne quittait pas sa maturité.
Je parle de lui avec une autorité que je ne confonds pas avec l'infaillibilité.
Quand on n'a, de sa vie, été bohème, pourquoi faillir sur la fin à ce qu'on professe le mieux?
Nous nous laissions aller, vis-àvis d'Hélène, à une familiarité qu'elle ne tentait pas de brider.
Mais rien n'empêchera plus qu'une ombre funeste, peu à peu, s'avance sur elle, ternisse sa saine pâleur rosée, sa carnation de tubéreuse.
L'aiguille mousse aux doigts, je conduis la laine captive du chas oblong.
La miniature représente une jeune dame à coiffure trilobée - une grosse coque en haut, une grappe de boucles, genre chipolatas sur chaque tempe.
Il y a encore le colchique d'automne, vénéneuse veilleuse, qui empoisonne les prairies de son mauve distingué.
Mieux est façonner le mal à notre usage, et même à notre commodité.
La miniature représente une jeune dame à coiffure trilobée - une grosse coque en haut, une grappe de boucles, genre chipolatas, sur chaque tempe.
Pendant une bouffée de silence, épaisse comme une brume, je viens d'entendre choir sur la table voisine les pétales d'une rose qui n'attendait, elle aussi, que d'être seule pour défleurir.
Quand je rêve - je rêve peu - je me délecte assez souvent de ce dont ma veille sagement se prive.
Ce qui sent comme ça c'est un fût plein, que le printemps moisi dénature et qui de vin tourne en vinaigre,
Sur une route sonore s'accorde, puis se désaccorde pour s'accorder encore, le trot de deux chevaux attelés en paire.
Gardons tout, par respect pour les voies qu'empruntent la dispersion et le retour.
Notre amitié s'élargirait jusqu'à devenir ce lien que la séparation étire sans le rompre.
Il s'est follement jeté au-devant de moi à dessein de me retrouver.
Les personnes valides croient toujours que de l'immobilité forcée naît l'ennui.
Mais rien n'empêchera plus qu'une ombre funeste, peu à peu, s'avance sur elle, ternisse sa saine pâleur rosée.
De chaque détour surgissent ou s'enfuient une erreur, un mensonge involontaire, une vérité chenue de trente ans d'âge, qui gauchit les faits et respecte les figures.
La vie d'un être à peu près immobile est un tourbillon de hâte et de variété.