Rien ne mène - je le sais - à l'amour. C'est lui qui se jette en travers de votre route. Il la barre, à jamais, ou s'il la quitte, laisse le chemin rompu, effondré.
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Mais rien n'empêchera plus qu'une ombre funeste, peu à peu, s'avance sur elle, ternisse sa saine pâleur rosée.
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Une femme se réclame d'autant de pays natals qu'elle a eu d'amours heureuses.
Le col? Il n'y en a pas de col! C'est ouvert en V devant et derrière, entouré d'une chicorée de mousseline de soie et fermé par un chou de ruban rouge.
Je n'ose nommer qu'à présent la cause de ma gêne, de ma rougeur, de ma maladresse ... elle se nomme timidité.
Et pourquoi mon orgueil s'attache-t-il à ne vouloir dans mon coeur que des êtres particuliers ! Tout ce qui les identifie au reste du monde m'irrite contre eux et contre moi.
Dans la même œuvre
C'est le printemps rôti, qui accourcit l'herbe et les lances du blé.
L'impuissance à servir ce qu'on aime est la plus amère des déceptions.
Le besoin de survivance est si vif chez nous, femmes, et si féminin l'appétit de victoire physique!
Epaule-t-on ce qui chancelle, si l'on ne s'arc-boute?
La séduction qui s'attache aux femmes enfantines ne quittait pas sa maturité.