Le coeur n'a pas de rides; il n'a que des cicatrices.
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Rien ne mène à l'amour. C'est lui qui se jette en travers de votre route. Il la barre à jamais, ou, s'il la quitte, laisse le chemin rompu, effondré.
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Une étoile filante raya brièvement le haut du ciel, vite perdue dans le banc des vapeurs qui pesait sur Paris.
Toute leur enfance les a unis, l'adolescence les sépare.
Ce lieu déborde de vie, surtout à la pointe du jour et au coucher des oiseaux.
Et je suis si contente de voir tout mon petit fourbi là, sous mes yeux, bien en ordre.
Dans la même œuvre
Car j'ai un amoureux. Je ne trouve à lui donner que ce nom passé de mode; il n'est ni mon amant, ni mon flirt, ni mon patito ... c'est mon amoureux.
On ne voit plus de nuques tentantes ni de tempes vaporeuses, on ne voit plus que de petits mufles - mâchoires, menton, bouche, nez - qui prennent, cette année, un véridique et frappant caractère de bestialité.
Son regard rencontre rarement le mien, que je dérobe.
Il porte des vêtements un peu comme des «habits de fête», avec une gaucherie indélébile et sympathique, en beau paysan endimanché.
Ce n'est qu'un homme capable de feindre une émotion sans doute, mais non de la dissimuler.