Je respire l'odeur humaine, aggravée de fleur morte et de pétrole, qui offense le jardin.
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Nous n'échappons pas à notre enveloppe, et nous ne la trahissons qu'au prix de mille peines.
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Mais rien n'empêchera plus qu'une ombre funeste, peu à peu, s'avance sur elle, ternisse sa saine pâleur rosée.
Si je me fais sauvage et muette quand je ne suis pas heureuse, c'est que je trouve mes ressources dans le silence et l'insociabilité.
La bonne foi n'est pas une fleur spontanée, la modestie non plus.
Là, mon petit, il faut tirer le chapeau. Des beautés comme ça, on n'en fait plus.
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Mon instinctif penchant qui se plaît à la courbe, à la sphère et au cercle... Tendre vers l'achevé, c'est revenir à son point de départ.