Moi, c'est mon corps qui pense. Il est plus intelligent que mon cerveau. Il ressent plus finement, plus complètement que mon cerveau. Toute ma peau a une âme.
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Il n'y a guère que dans la douleur qu'une femme soit capable de dépasser sa médiocrité.
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La brise longue et égale courait à travers les arbres avec un murmure de rivière.
Notre amitié s'élargirait jusqu'à devenir ce lien que la séparation étire sans le rompre.
Ils additionnèrent des kilomètres, décrièrent leur voiture, s'injurièrent cordialement et se sentirent ravivés, presque réhabilités, par une camaraderie oubliée.
Ce qui sent comme ça c'est un fût plein, que le printemps moisi dénature et qui de vin tourne en vinaigre,
Dans la même œuvre
Car j'ai un amoureux. Je ne trouve à lui donner que ce nom passé de mode; il n'est ni mon amant, ni mon flirt, ni mon patito ... c'est mon amoureux.
On ne voit plus de nuques tentantes ni de tempes vaporeuses, on ne voit plus que de petits mufles - mâchoires, menton, bouche, nez - qui prennent, cette année, un véridique et frappant caractère de bestialité.
Son regard rencontre rarement le mien, que je dérobe.
Il porte des vêtements un peu comme des «habits de fête», avec une gaucherie indélébile et sympathique, en beau paysan endimanché.
Ce n'est qu'un homme capable de feindre une émotion sans doute, mais non de la dissimuler.