Dès que l'enfant articule Tu es, il formule le meurtre d'Abel, l'arrêt de mort primitif de l'Autre.
❧
Ecrire, travailler la terre, je sarcle le langage, bouscule les mottes des signifiants. La glaise colle à mon stylo.
◆
À lire aussi de Chantal Dupuy-Dunier
Les maisons passent de mains en mains, d'histoires en histoires, jusqu'à l'avènement des ruines. Curieusement, on les nomme demeures.
Les hirondelles volent si bas qu'elles semblent porter les nuages sur leurs ailes. Rase-motte en zigzags pour meeting aérien au-dessus de la luzerne.
On n'est qu'un petit point dans ce monde, mieux une minuscule partie d'un petit point. Vu des étoiles, c'est quasiment la même durée de vie pour tout le monde. Une histoire d'années ou de minutes-lumière.
Les bras du lierre soutiennent les arbres à mourir. Beauté hypocrite du geste.
Dans la même œuvre
Juillet, mois féminin, aux jupes légères que soulève le vent, par jeu, sans penser à mal.
Je n'aime que les arbres et les forêts intègres, les merveilleuses forêts qui passent au fil du ciel.
On ne trouve plus de fers à chevaux sur nos chemins de campagne. Les enclumes dorment au Musée des traditions populaires, près des fléaux et des varlopes.
Et la lumière fut. Elle était noire.
Corbeaux, flocons noirs au faîte des arbres nus. Serrés dans leurs ailes étoffées par le froid.