Sur ce bateau que ballotte la mer, qu'une vague peut emplir et retourner, je sais et je sens combien rien n'existe de ce que nous connaissons, car la terre qui flotte dans le vide est encore plus isolée, plus perdue que cette barque sur les flots.
Auteur
Guy de Maupassant
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Toutes les religions sont stupides avec leur morale puérile et leurs promesses égoïstes, monstrueusement bêtes.
Les épaves de la noblesse sont toujours recueillies par les bourgeois parvenus.
Entrainée vers lui par son coeur qui était vierge, et par son âme qui était vide, la chair conquise par la lente domination des caresses, elle s'attacha peu à peu comme s'attachent les femmes tendres, qui aiment pour la première fois.
L'habitude mettait sur sa vie une couche de résignation pareille au revêtement de calcaire que certaines eaux déposent sur les objets.
La seule vérité qui ne mente pas est la souffrance.
Ca ne vieillit pas le coeur des femmes!
L'automne, l'automne merveilleux, mêlait son or et sa pourpre aux dernières verdures restées vives, comme si des gouttes de soleil fondu avaient coulé du ciel dans l'épaisseur des bois.
Les femmes, se disait-il, doivent nous apparaître dans un rêve ou dans une auréole de luxe qui poétise leur vulgarité.
Vraiment, un homme sans moustache n'est plus un homme.
Il considérait la religion comme une sanction morale de la loi, l'une et l'autre ayant été inventées par les hommes pour régler les rapports sociaux.
La ville arabe d'Alger est pleine d'agitation nocturne. Dès que le soir vient, Tunis est mort. Les petites rues étroites, tortueuses, inégales, semblent les couloirs d'une cité abandonnée, dont on a oublié d'éteindre le gaz, par places.
On peut aimer une amie autant que sa femme, la passion n'a pas de loi.
Toutes les femmes sont des filles, il faut s'en servir et ne rien leur donner de soi.
Respirer, dormir, boire, manger, travailler, rêver, tout ce que nous faisons, c'est mourir. Vivre enfin, c'est mourir!
Le visage, c'est le dessert; le reste c'est... c'est le rôti.
Un mot brutal, parfois, fait merveille, fouette la chair, fait bondir le coeur.
Le sentiment est quelque chose qui nous appartient, que vous ne comprenez pas bien, vous autres, car il vous obscurcit, tandis qu'il nous éclaire.
Quand on n'est pas acclimaté dans une maison, on s'y ennuie toujours.
Mais sait-on quels sont les sages et quels sont les fous, dans cette vie où la raison devrait souvent s'appeler sottise et la folie s'appeler génie?
Le voyage est une espèce de porte par où l'on sort de la réalité connue pour pénétrer dans une réalité inexplorée qui semble un rêve.
L'amour était pour moi la vie de l'âme, comme l'air est la vie du corps. J'eusse préféré mourir plutôt que d'exister sans tendresse, sans une pensée toujours attachée à moi.
Je range l'amour parmi les religions, et les religions parmi les plus grandes bêtises où soit tombée l'humanité.
J'admire éperdument Schopenhauer et sa théorie de l'amour me semble la seule acceptable. La nature qui veut des êtres, a mis l'appât du sentiment autour du piège de la reproduction.
J'aime la chair des femmes, du même amour que j'aime l'herbe, les rivières, la mer.
Œuvres de Guy de Maupassant
A la feuille de roseAmoureux et primeurs, dans le GauloisAmoureux et primeurs, dans le Gaulois, 30 mars 1881.Au soleil (1884)Au soleil (1884), AlgerAu soleil (1884), En BretagneAu soleil (1884), Le ZarezBel amiBel ami (1885)Bel-Ami (1885)Boule de suifBoule de suif (1880)ChroniquesClair de Lune (1883)Clair de Lune (1883), La nuitClair de Lune (1883), Les bijouxClair de Lune (1883), Une veuveContesContes de la bécasseContes de la bécasse (1883)