Nous sommes les jouets éternels d'illusions stupides et charmantes toujours renouvelées.
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J'aime la chair des femmes, du même amour que j'aime l'herbe, les rivières, la mer.
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À lire aussi de Guy de Maupassant
Une bouche rasée me paraît ressembler à un bois abattu autour de quelque fontaine où l'on allait boire et dormir.
Il était poète; il peuplait la vie de fantômes, de rêves. Il n'était jamais vraiment seul.
Un critique, qui mériterait absolument ce nom, ne devrait être qu'un analyste sans tendances, sans préférences, sans passions, et, comme un expert en tableaux, n'apprécier que la valeur artiste de l'objet d'art qu'on lui soumet. Sa compréhension, ouverte à tout, doit absorber assez complètement sa personnalité pour qu'il puisse découvrir et vanter les livres même qu'il n'aime pas comme homme et qu'il doit comprendre comme juge.
Cet imbécile emportement qui nous jette vers la femelle.
Dans la même œuvre
Je range l'amour parmi les religions, et les religions parmi les plus grandes bêtises où soit tombée l'humanité.
J'admire éperdument Schopenhauer et sa théorie de l'amour me semble la seule acceptable. La nature qui veut des êtres, a mis l'appât du sentiment autour du piège de la reproduction.
Toute réunion d'hommes m'est odieuse. Un bal me donne de la tristesse pour huit jours. Je n'ai jamais vu une course de chevaux, ni même une revue, ni une Fête Nationale. J'ai horreur de tout ce qui est fade, timoré, inexpressif.
Je vous répète que je suis un faune. De là vient peut-être l'exaspération où me jette la société, les réunions du monde, la médiocrité des conversations, la laideur des costumes, la fausseté des attitudes.
Il faut voir parler la bouche pour savoir ce que pense la tête.