Tout comme il existe dans les villages un vieil érudit qui en conserve l'histoire, dans les entreprises un vieux documentaliste qui en conserve les archives, il existait dans le camping un vieux touriste qui en conservait les images.
Au fond, toutes les amoureuses sont des voleuses de liberté. Elles rêvent de croiser le prince charmant... pour le séquestrer dans une cave.
Raisonner comme dans les magazines, comme les copines, comme les vendeurs de bonheur en dix leçons. Le bonheur, c'est simple, il suffit d'y croire !
Son Papé était comme les autres, au fond. Un homme qui avait laissé filer en chemin ses illusions. Parce que le monde tournait trop vite, une gigantesque machine à essorer les utopies.
La beauté, c'est un secret. En parler, c'est la violer. Pour moi, la Corse, c'est ça... Il faut l'aimer et la laisser en paix.
Elle joue sa rose embocalée, comme celle du Petit Prince. Droite, fière et vexée.
Toutes épines dehors. Ma mère est une fleur terriblement orgueilleuse.
Les hommes qui s'abreuvent en troupeau comme les zébus autour d'un marigot, c'est rarement les plus finauds.
Elle l'avait regardé comme un con, comme un curé qui parle de paradis. Il avait raison pourtant. Même les pires souvenirs finissent par s'oublier, si on en empile d'autres par-dessus, beaucoup d'autres.
Rien n'appartient jamais qu'à une personne seule. Qu'est ce qu'elle en ferait ?
Car si l'eau et le feu, les racines des arbres et les ailes du vent sont capables de venir à bout des plus grandes murailles, de lézarder les tours génoises et de fissurer les ponts de pierre au-dessus des torrents, qu'ont-ils à faire de ces traits tracés au stylo sur du papier ? La nature se fout bien du patrimoine qu'on prétend protéger en son nom.
C'est pas si difficile le bonheur ! Suffit d'avoir vingt ans, ce qui arrive à tout le monde, vous êtes d'accord. Suffit d'être beau une fois à poil, ce qui arrive à presque tout le monde à vingt ans, et surtout une fois bronzé.
Tracez des zones, des périmètres et des frontières autant que vous voudrez, partagez-vous les océans et les banquises, le ciel et les étoiles, les montagnes et les rivières, décidez à qui appartient chaque caillou, chaque noyau d'olive et chaque pétale d'ancolie si ça vous amuse, vous donne de l'importance, offre un sens à votre vie… mais vous ne changerez rien à cette seule vérité. La terre nous est confiée. Ma terre m'est confiée. Et aucune loi des hommes ne me fera renoncer à mon devoir de la rendre dans l'état où je l'ai trouvée.
Il vous emmène faire le tour du propriétaire pour vous expliquer qu'à perte de vue, ou quasi, tout est à lui. Et la seconde suivante, il vous explique que ce « tout » équivaut à rien… que rien ne lui appartient en réalité, pas plus que le désert n'appartient aux Touaregs ni la steppe aux Mongols : qu'il n'en est que le gardien. Cette terre, il n'en a pas hérité, car hériter voudrait dire qu'il la posséderait, qu'il pourrait la céder, la vendre, la découper en morceaux ; il vous explique, en vous montrant du bout de son bâton le sommet du Capu di a Veta, que cette terre lui a été confiée, qu'il en a simplement la responsabilité.
Je te parle d'après. De ma vie d'après. Tu étais la preuve que tout est possible. Une sorte de boussole, qui indiquerait un cinquième point cardinal, quelque part du côté des étoiles.
Doucement, le pouce de Natale lui caressa la paume de la main. Comme cette histoire de battement d'ailes d'un papillon entraînant un tsunami à l'autre bout du monde, ces infimes frottements sur sa peau provoquaient des ricochets de sensations jusqu'au plus profond de son ventre. Un tsunamour, ça existait ?
Les plus grandes révolutions, celles qui bouleversent l'humanité, avancent masquée.
Je fredonne rien que pour moi le mantra de Tao, devenu un hymne par le miracle de la mélodie d'Higelin. Vivez heureux aujourd'hui, demain il sera trop tard.
À quoi tient une vie ? À un masque que l'on porte ou pas ?
Le charme d'une fille, c'est comme le bonheur, les miracles, les grigris et toutes ces autres conneries, suffit d'y croire pour que ça marche.
C'est con, les chansons, quand elles sont bien chantées, surtout les plus idiotes, celles qui parlent d'amour, elles vous font frissonner même si vous portez un tee-shirt Back in Black.
L'amour, c'est le père Noël pour les grandes personnes. M'en fous ! Moi, j'y crois ! Petite, quand les copains me juraient dans la cour de récré que le père Noël n'existait pas, je refusais de les écouter.
L'amour, c'est le père Noël pour les grandes personnes.
M'en fous ! Moi, j'y crois !
Petite, quand les copains me juraient dans la cour de récré que le père Noël n'existait pas, je refusais de les écouter.
Un jour, peut-être qu'un amant en me quittant me jurera que l'amour n'existe pas, et je me boucherai les oreilles.
Je jure que je crois au père Noël, aux habitants des étoiles, aux licornes, aux sirènes et aux dauphins qui parlent aux hommes.
Un jour, peut-être qu'un amant en me quittant me jurera que l'amour n'existe pas, et je me boucherai les oreilles.
Je jure que je crois au père Noël, aux habitants des étoiles, aux licornes, aux sirènes et aux dauphins qui parlent aux hommes.
Elle n'avait pas besoin de club de gym ou de piscine pour entretenir sa silhouette, elle était juste le résultat d'un parfait entrainement quotidien ... Une maman saine dans un corps sain ! Poussage de Caddie chargé à bloc, sprint jusqu'à l'école, flexion-extension devant le lave-vaisselle, le lave-linge, le sèche-linge ...
A fond la forme !
Il fallait donc admettre que les femmes les plus parfaites ne pouvaient aimer que des types abîmés, torturés, fissurés. Un peu comme les milliardaires qui pratiquent la charité.
Œuvres de Michel Bussi