Œuvre
Le Temps est assassin
Dans les films, les hommes amoureux s'arrachent des bras de celle qu'ils n'aiment pas et se précipitent dans ceux de l'autre, et tout le monde n'attend que ça, tout le monde lui pardonne, personne n'a la moindre considération pour la femme officielle délaissée. Dans les films, tout le monde se range du côté du coeur, se fout de la raison.
Comment peut-on tromper?
Tromper celui avec qui on vit. Et vivre quand même?
?Est-ce que l'on trompe quelqu'un parce qu'on s'est trompé soi-même ? Trompé de femme, trompé de vie, trompé de rêves ?
?Est-ce que moi aussi, je vais me tromper de vie? ?
Est-ce que moi aussi, un jour, je tromperai quelqu'un ?
Les rencontres naissent de coïncidences, continuait-il de penser. D'un jet de dés. Si des couples tiennent ainsi, après que le hasard les a réunis, c'est donc que cela aurait pu tout autant marcher avec une autre fille, si le destin l'avait décidé. C'est donc qu'une histoire d'amour ne vaut pas plus qu'une autre, que mille autres vies auraient été possibles, peut-être meilleures, peut-être pires.
Même les pires souvenirs finissent par s'oublier, si on en empile d'autres par-dessus, beaucoup d'autres. Même ceux qui vous ont cisaillé le coeur, ceux qui vous ont rayé le cerveau, même les plus intimes. Surtout les plus intimes.
Une vie, pensa-t-elle, se résumait à cela : profiter de la beauté du monde. Son harmonie. Sa poésie. La contempler avant que tout ne disparaisse. Au fond, on ne meurt pas, on devient aveugle. On comprend que c'est terminé lorsque toutes les merveilles autour de nous s'éteignent.
L'amour c'est le père Noël pour les grandes personnes.
La beauté, c'est un secret. En parler, c'est la violer. Pour moi, la Corse, c'est ça.
Femme qui pleure devant son amoureux obtient de lui tout ce qu'elle veut ; femme qui pleure devant un homme qui ne l'aime plus est foutue.
Savoir surprendre l'autre, la clé numéro un d'un couple qui dure. Ne pas faire la fine bouche, la clé numéro deux d'un couple qui dure .
Au fond, on ne meurt pas, on devient aveugle. On comprend que c'est terminé lorsque toutes les merveilles autour de nous s'éteignent.
Le temps est assassin. Parfois, il a des circonstances atténuantes.
Les innocents ? Je connais la justice de ce pays, ma chérie. Un innocent est un coupable qui a un bon avocat.
Tu sais, continua-t-il, les couples de raison, ceux qui commencent sans attirance, sans illusions sont ceux qui durent le plus longtemps. Pour une raison simple. Une raison implacable. Parce qu'on n'est pas déçu ! Parce que çà finit par être mieux que ce à quoi on s'attendait. Qui peut dire çà d'une histoire d'amour, hein ? Qui peut dire çà d'une passion ? Que c'est mieux à la fin qu'au début ?
Tu sais, continua-t-il, les couples de raison, ceux qui commencent sans attirance, sans illusions sont ceux qui durent le plus longtemps. Pour une raison simple. Une raison implacable. Parce qu'on n'est pas déçu ! Parce que çà finit par être mieux que ce à quoi on s'attendait.
Vois-tu ma petite fille, il n'y a que trois attitudes possibles face à un trésor, depuis toujours, que ce trésor soit une femme, un diamant, une terre, une formule magique : le convoiter, le posséder ou le protéger. Tous comme il n'y a que trois sortes d'hommes, les jaloux, les égoïstes et les conservateurs. Personne ne partage un trésor
Le bonheur, c'est simple, il suffit d'y croire ! Les vacances servent à ça, le ciel sans nuage, la mer, le soleil. À y croire. À faire le plein d'illusions pour le reste de l'année.
Tout comme il existe dans les villages un vieil érudit qui en conserve l'histoire, dans les entreprises un vieux documentaliste qui en conserve les archives, il existait dans le camping un vieux touriste qui en conservait les images.
Au fond, toutes les amoureuses sont des voleuses de liberté. Elles rêvent de croiser le prince charmant... pour le séquestrer dans une cave.
Raisonner comme dans les magazines, comme les copines, comme les vendeurs de bonheur en dix leçons. Le bonheur, c'est simple, il suffit d'y croire !
Son Papé était comme les autres, au fond. Un homme qui avait laissé filer en chemin ses illusions. Parce que le monde tournait trop vite, une gigantesque machine à essorer les utopies.
La beauté, c'est un secret. En parler, c'est la violer. Pour moi, la Corse, c'est ça... Il faut l'aimer et la laisser en paix.
Elle joue sa rose embocalée, comme celle du Petit Prince. Droite, fière et vexée.
Toutes épines dehors. Ma mère est une fleur terriblement orgueilleuse.
Les hommes qui s'abreuvent en troupeau comme les zébus autour d'un marigot, c'est rarement les plus finauds.
Elle l'avait regardé comme un con, comme un curé qui parle de paradis. Il avait raison pourtant. Même les pires souvenirs finissent par s'oublier, si on en empile d'autres par-dessus, beaucoup d'autres.
Rien n'appartient jamais qu'à une personne seule. Qu'est ce qu'elle en ferait ?