Œuvre
Les Complaintes (1885)
Jupes des quinze ans, aurores de femmes, - Qui veut, enfin, des palais de mon âme?
Automne, automne, adieux de l'Adieu! - La tisane bout, noyant mon feu; - Le vent m'époumone - A reverdir la bûche où mon grand coeur tisonne.
Et quand tu t'endormiras, - Dans les draps - D'un somme, je t'éventerai de lointains opéras.
Elle est partie hier. Suis-je pas triste d'elle? - Mais c'est vrai! Voilà donc le fond de mon chagrin! - Oh! ma vie est aux plis de ta jupe fidèle!
Et moi je suis dans ce lit cru - De chambre d'hôtel, fade chambre, - Seul, battu dans les vents bourrus - De novembre.
Mon Coeur est une horloge oubliée à demeure, - Qui, me sachant défunt, s'obstine à sonner l'heure!
Le couchant de sang est taché - Comme un tablier de boucher.
O fiancé probre, - Commandons ma robe! - Hélas! le bonheur est là, mais lui se dérobe...
Dans les Indes du Rêve aux pacifiques Ganges, - Que j'en ai des comptoirs, des hamacs de rechange!
Seul. - Le Couchant retient un moment son Quadrige - En rayons où le ballet des moucherons danse, - Puis, vers les toits fumants de la soupe, il s'afflige... - Et c'est le Soir, l'insaisissable confidence...
Le soleil est mirobolant - Comme un poitrail de chambellan.
En voulant mettre un peu d'ordre dans ce tiroir, - Je me suis perdu par mes grands vingt ans, ce soir - De Noël gras.
Et l'Espace, dans un - Va-et-vient giratoire, y détrame les toiles - D'azur pleines de cocons à foetus d'Etoiles.
Et les vents s'engueulent, - Tout le long des nuits! - Qu'est-c'que moi j'y puis, - Qu'est-ce donc qu'ils veulent?
O calice loyal mais vide - Qui jouais à me rester clos!
Son mari m'a fermé sa maison, digue dondaine, digue dondon.
Hurler avec les loups, aimer nos demoiselles, - Serrer ces mains sauçant dans de vagues vaisselles !
Sais-tu bien, folle pure, où sans châle tu vas ? - Passant oublié des yeux gais, j'aime là-bas...
Dis, veux-tu te vêtir de mon Etre éperdu ?
Le vent jusqu'au matin n'a pas décoléré. Oh ! Ces quintes de toux d'un chaos bien posthume.
Quand t'ai-je fécondée à jamais ? Oh ! ce dut être un spasme intéressant ! Mais quel fut mon but ?
Ma complainte n'a pas eu de commencement, - Que je sache, et n'aura nulle fin autrement, - Je serais l'anachronisme absolu. Pullule - Donc, azur possédé du mètre et du pendule !