Et les vents s'engueulent, - Tout le long des nuits! - Qu'est-c'que moi j'y puis, - Qu'est-ce donc qu'ils veulent?
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Dis, veux-tu te vêtir de mon Etre éperdu ?
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Ah! tout est bien qui n'a pas de fin.
L'abcès perce! - Vl'à l'averse! - O grabuges - Des déluges!...
Les morts - C'est discret - Ca dort - Bien au frais.
Seul. - Le Couchant retient un moment son Quadrige - En rayons où le ballet des moucherons danse, - Puis, vers les toits fumants de la soupe, il s'afflige... - Et c'est le Soir, l'insaisissable confidence...
Dans la même œuvre
Jupes des quinze ans, aurores de femmes, - Qui veut, enfin, des palais de mon âme?
Automne, automne, adieux de l'Adieu! - La tisane bout, noyant mon feu; - Le vent m'époumone - A reverdir la bûche où mon grand coeur tisonne.
Et quand tu t'endormiras, - Dans les draps - D'un somme, je t'éventerai de lointains opéras.
Elle est partie hier. Suis-je pas triste d'elle? - Mais c'est vrai! Voilà donc le fond de mon chagrin! - Oh! ma vie est aux plis de ta jupe fidèle!
Et moi je suis dans ce lit cru - De chambre d'hôtel, fade chambre, - Seul, battu dans les vents bourrus - De novembre.