Auteur

Charles Baudelaire

Ne pouvant pas supprimer l'amour, l'Eglise a voulu au moins le désinfecter, et elle a fait le mariage.
Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères, - Des divans profonds comme des tombeaux, - Et d'étranges fleurs sur des étagères, - Ecloses pour nous sous des cieux plus beaux.
O femme dangereuse, ô séduisants climats!
O mort, vieux capitaine, il est temps! levons l'ancre. - Ce pays nous ennuie, ô mort! Appareillons! - Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, - Nos coeurs que tu connais sont remplis de rayons!
O Satan, prends pitié de ma longue misère!
O toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais!
On ne peut oublier le temps qu'en s'en servant.
Plus on veut, mieux on veut.
Pour l'enfant, amoureux de cartes et d'estampes, - L'univers est égal à son vaste appétit. - Ah! que le monde est grand à la clarté des lampes! - Aux yeux du souvenir que le monde est petit!
Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, - Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, - De cette fonction sublime de berceuse?
Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures...
Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse...
Seigneur, ayez pitié, ayez pitié des fous et des folles! O Créateur! peut-il exister des monstres aux yeux de Celui-là seul qui sait pourquoi ils existent, comment ils se sont faits et comment ils auraient pu ne pas se faire?
Sois charmante et tais-toi!
Sois sage, ô ma douleur, et tiens-toi plus tranquille. - Tu réclamais le soir; il descend, le voici: - Une atmosphère obscure enveloppe la ville, - Aux uns portant la paix, aux autres le souci.
Soyez béni, mon Dieu, qui donnez la souffrance - Comme un divin remède à nos impuretés.
Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.
Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours - de poésie, jamais.
Toute débauche parfaite a besoin d'un parfait loisir.
Un éclectique est un navire qui voudrait marcher avec quatre vents.
Un soir, l'âme du vin chantait dans les bouteilles.
Volontiers je n'écrirais que pour les morts.
La musique souvent me prend comme une mer.
Image, ma seule, mon unique passion.
Il est de certaines sensations délicieuses dont le vague n'exclut pas l'intensité; et il n'est pas de pointe plus acérée que celle de l'Infini.

Œuvres de Charles Baudelaire

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