Le public est fasciné parce qu'il espère une perte de contrôle de la chaîne, il attend un dérapage, un clash, voire une rébellion interne.
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Depuis quand, par temps clair, n'avons-nous pas contemplé la courbure de l'horizon ?
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À lire aussi de Vincent Cespedes
Les bonheuristes sont des heureux imaginaires. Ils vivent un enfer incolore, indolore, en forme de paradis.
Je t'aime devrait toujours signifier : tu me fais plaisir au plus haut point.
On passe ainsi du fabuleux destin d'une générosité collective à l'altruisme sympatoche d'une Amélie Poulain.
Ma quête d'identité: une quête de celles et ceux que j'emplirai, et qui me peupleront.
Dans la même œuvre
Le bonheur relève de la psychiatrie.
Microscopiquement se réjouir, quand tout va macroscopiquement si mal, cela semble aussi absurde que de piquer un fou rire sur la corniche d'un immeuble en feu.
Les beautés s'estompent, les forces s'épuisent, les amours se fanent, les amis meurent.
Le bien-être matériel ne garantit en rien le bien-être existentiel.
Le bonheurisme est l'attitude par laquelle les serfs font de la publicité non à leurs maîtres, mais à leur propre volonté de servitude, à leur vie émotionnelle mise en scène et auto-escamotée.