Le plus grand crime peut-être de la Société, c'est d'avoir rendu l'amour honteux.
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Blotti comme un oiseau frileux au fond du nid, - Les yeux sur ton profil, je songe à l'infini...
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Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme, - Où dans l'air énervé flotte du repentir, - Où sur la vague lente et lourde d'un soupir - Le coeur le plus secret aux lèvres vient mourir.
Tout un monde galant, vif, brave, exquis et fou, - Avec sa fine épée en verrouil, et surtout - Ce mépris de la mort, comme une fleur, aux lèvres.
Et toi, soeur rêveuse et pâlie, - Monte, monte, ô Mélancolie, - Lune des ciels roses défunts.
L'angélique échanson des couchants violets - Penchant l'urne du rêve emplit l'or vieux des coupes.
Dans la même œuvre
Le long des prés déserts où le sentier dévale - La pénétrante odeur des foins coupés s'exhale.
Je t'aime ingénument. Je t'aime pour te voir. - Ta voix me sonne au coeur comme un chant dans le soir.
Mon enfance captive a vécu dans des pierres, - Dans la ville où sans fin, vomissant le charbon, - L'usine en feu dévore un peuple moribond. - Et pour voir des jardins je fermais les paupières...