Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme.
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Tout un monde galant, vif, brave, exquis et fou, - Avec sa fine épée en verrouil, et surtout - Ce mépris de la mort, comme une fleur, aux lèvres.
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Le plus grand crime peut-être de la Société, c'est d'avoir rendu l'amour honteux.
Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme, - Où dans l'air énervé flotte du repentir, - Où sur la vague lente et lourde d'un soupir - Le coeur le plus secret aux lèvres vient mourir.
L'âme a besoin d'aimer, n'importe qui, n'importe quoi, comme le corps a besoin de manger. Il y a des âmes qui meurent de faim.
Ton souvenir est comme un livre bien-aimé, - Qu'on lit sans cesse, et qui jamais n'est refermé, - Un livre où l'on vit mieux sa vie, et qui vous hante - D'un rêve nostalgique, où l'âme se tourmente.
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