L'âme a besoin d'aimer, n'importe qui, n'importe quoi, comme le corps a besoin de manger. Il y a des âmes qui meurent de faim.
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Ton souvenir est comme un livre bien-aimé, - Qu'on lit sans cesse, et qui jamais n'est refermé, - Un livre où l'on vit mieux sa vie, et qui vous hante - D'un rêve nostalgique, où l'âme se tourmente.
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À lire aussi de Albert Samain
C'était un soir de grâce et de mansuétude.
L'angélique échanson des couchants violets - Penchant l'urne du rêve emplit l'or vieux des coupes.
Princesses de sang bleu, dont l'âme d'apparat, - Des siècles au plus pur des castes macéra, - Grands seigneurs pailletés d'esprit. Marquis de sèvres.
Le plus grand crime peut-être de la Société, c'est d'avoir rendu l'amour honteux.
Dans la même œuvre
Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme.
Mon âme est une infante en robe de parade, - Dont l'exil se reflète, éternel et royal, - Aux grands miroirs déserts d'un vieil Escurial, - Ainsi qu'une galère oubliée en la rade.
Mon coeur, tremblant des lendemains, - Est comme un oiseau dans tes mains - Qui n'effarouche et qui frissonne. - - Il est si timide qu'il faut - Ne lui parler que pas trop haut - Pour que sans crainte il s'abandonne.
Luxure, fruit de mort à l'arbre de vie. - Fruit défendu qui fait claquer les dents d'envie.
Et toi, soeur rêveuse et pâlie, - Monte, monte, ô Mélancolie, - Lune des ciels roses défunts.