Et quand tu t'endormiras, - Dans les draps - D'un somme, je t'éventerai de lointains opéras.
Elle est partie hier. Suis-je pas triste d'elle? - Mais c'est vrai! Voilà donc le fond de mon chagrin! - Oh! ma vie est aux plis de ta jupe fidèle!
Et moi je suis dans ce lit cru - De chambre d'hôtel, fade chambre, - Seul, battu dans les vents bourrus - De novembre.
Mon Coeur est une horloge oubliée à demeure, - Qui, me sachant défunt, s'obstine à sonner l'heure!
Un couchant mal bâti suppurant du livide.
Le couchant de sang est taché - Comme un tablier de boucher.
O fiancé probre, - Commandons ma robe! - Hélas! le bonheur est là, mais lui se dérobe...
Blocus sentimental! - Messageries du Levant!... - Oh, tombée de la pluie! Oh! tombée de la nuit, - Oh! le vent!...
L'hiver gèle les fricots des pauvres aux assiettes sans fleurs peintes.
Ah! la belle pleine Lune, - Grosse comme une fortune!
L'abcès perce! - Vl'à l'averse! - O grabuges - Des déluges!...
Oh! qu'une, d'Elle-même, un beau soir, sût venir - Ne voulant plus que boire à mes lèvres, ou mourir!
Dans les Indes du Rêve aux pacifiques Ganges, - Que j'en ai des comptoirs, des hamacs de rechange!
Seul. - Le Couchant retient un moment son Quadrige - En rayons où le ballet des moucherons danse, - Puis, vers les toits fumants de la soupe, il s'afflige... - Et c'est le Soir, l'insaisissable confidence...
Le soleil est mirobolant - Comme un poitrail de chambellan.
En voulant mettre un peu d'ordre dans ce tiroir, - Je me suis perdu par mes grands vingt ans, ce soir - De Noël gras.
Ah, madame, ce n'est vraiment pas bien, - Quand on n'est pas la Joconde, - D'en adopter le maintien - Pour induire en spleens tout bleus le pauv'monde!
Et l'Espace, dans un - Va-et-vient giratoire, y détrame les toiles - D'azur pleines de cocons à foetus d'Etoiles.
Et les vents s'engueulent, - Tout le long des nuits! - Qu'est-c'que moi j'y puis, - Qu'est-ce donc qu'ils veulent?
O calice loyal mais vide - Qui jouais à me rester clos!
Les mares de vos yeux aux joncs de cils, - O vaillante oisive femme, - Quand donc me renverront-ils - La Lune-levante de ma belle âme?
Et j'entre au paradis, fleuri de rêves clairs - Ou l'on voit se mêler en valses fantastiques - Des éléphants en rut à des choeurs de moustiques.
J'aurais passé ma vie le long des quais - A faillir m'embarquer - Dans de biens funestes histoires - Tout cela pour l'amour - De mon coeur fou de la gloire d'amour.
Et puis, quand je m'éveille en songeant à mes vers, - Je contemple, le coeur plein d'une douce joie, - Mon cher pouce rôti comme une cuisse d'oie.
Tout m'ennuie aujourd'hui. J'écarte mon rideau, - En haut ciel gris rayé d'une éternelle pluie, - En bas la rue où dans une brume de suie - Des ombres vont, glissant parmi les flaques d'eau.
Œuvres de Jules Laforgue
Derniers Vers de Laforgue (1890), DimanchesL'Imitation de Notre-Dame la Lune (1886)L'Imitation de Notre-Dame la Lune (1886), Clair de luneL'Imitation de Notre-Dame la Lune (1886), EtatsL'Imitation de Notre-Dame la Lune (1886), Locutions des Pierrots, XIIL'Imitation de Notre-Dame la Lune (1886), Nobles et touchantes divagations sous la luneL'Imitation de Notre-Dame la Lune (1886), XVILa CigaretteLe Concile féerique (1886)Le Sanglot de la terre (1901), Soir de CarnavalLes Complaintes (1885)Les Complaintes (1885), Complainte d'un certain dimancheLes Complaintes (1885), Complainte des formalités nuptialesLes Complaintes (1885), Complainte des voix sous le figuier bouddhiqueLes Complaintes (1885), Complainte du pauvre chevalier-errantLes Complaintes (1885), Complainte sur certains ennuisLes Moralités légendaires (1887)Mélanges posthumesPoèmes posthumes, Farce éphémèrePoèmes posthumes, Marche funèbre pour la mort de la Terre