Se lever, faire sa toilette et puis attendre quelque variété imprévue de cafard ou d'effroi. Je donnerais l'univers entier et tout Shakespeare pour un brin d'ataraxie.
N'être pas né, rien que d'y songer, quel bonheur, quelle liberté, quel espace !
Dans la stupidité il est un sérieux qui, mieux orienté, pourrait multiplier la somme des chefs-d'oeuvre.
Sans nos doutes sur nous-mêmes, notre scepticisme serait lettre morte, inquiétude conventionnelle, doctrine philosophique.
Les «vérités», nous ne voulons plus en supporter le poids, ni en être dupes ou complices. Je rêve d'un monde où l'on mourrait pour une virgule.
Rater sa vie, c'est accéder à la poésie - sans le support du talent.
Seuls les esprits superficiels abordent une idée avec délicatesse.
Quand nous sommes à mille lieues de la poésie, nous y participons encore par ce besoin subit de hurler, - dernier stade du lyrisme.
Tout mot me fait mal. Combien pourtant il me serait doux d'entendre des fleurs bavarder sur la mort !
Mystère, - mot dont nous nous servons pour tromper les autres, pour leur faire croire que nous sommes plus profonds qu'eux.
Le pessimiste doit s'inventer chaque jour d'autres raisons d'exister: c'est une victime du «sens» de la vie.
Le «talent» est le moyen le plus sûr de fausser tout, de défigurer les choses et de se tromper sur soi. L'existence vraie appartient à ceux-là seuls que la nature n'a accablés d'aucun don.
Ce qui nous distingue de nos prédécesseurs, c'est notre sans-gêne à l'égard du Mystère. Nous l'avons même débaptisé: ainsi est né l'Absurde.
Avant d'être une erreur de fond, la vie est une faute de goût que la mort ni même la poésie ne parviennent à corriger.
Toute ma vie j'aurai vécu avec le sentiment d'avoir été éloigné de mon véritable lieu. Si l'expression « exil métaphysique » n'avait aucun sens, mon existence à elle seule lui en prêterait un.
Nul n'est responsable d'être, et encore moins d'être ce qu'il est. Frappé d'existence, chacun subit comme une bête les conséquences qui en découlent.
Gibets, cachots, bagnes ne prospèrent qu'à l'ombre d'une foi, - de ce besoin de croire qui a infesté l'esprit pour jamais.
Tout homme promet tout, mais tout homme vit pour connaître la fragilité de son étincelle et le manque de génialité de la vie.
Et nous parlons tous. Nous nous trahissons, nous exhibons notre coeur; bourreau de l'indicible, chacun s'acharne à détruire tous les mystères, en commençant par les siens.
La vie ne pouvant s'accomplir que dans l'individuation - ce fondement dernier de la solitude -, chaque être est nécessairement seul du fait qu'il est individu.
Sans Bach, la théologie serait dépourvue d'objet, la Création fictive, le néant péremptoire. S'il y a quelqu'un qui doit tout à Bach, c'est bien Dieu.
Si loin s'étend la mort, tant elle prend de place, que je ne sais plus où mourir.
Malheur à l'incroyant qui, face à ses insomnies, ne dispose que d'un stock réduit de prières!
Le secret de mon adaptation à la vie? - J'ai changé de désespoir comme de chemise.
Vitalité de l'amour: on ne saurait médire sans injustice d'un sentiment qui a survécu au romantisme et au bidet.
Œuvres de Emil Cioran
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