Devant cet entassement de tombes, on dirait que les gens n'ont d'autre souci que de mourir.
S'il est vrai qu'à la mort on redevienne ce qu'on était avant de l'être, n'aurait-il pas mieux valu s'en tenir à la pure possibilité et n'en jamais bouger ? A quoi bon ce crochet ? Quand on pouvait demeurer pour toujours dans une plénitude irréalisée ?
On ne peut médire sans injustice d'un sentiment qui a survécu au romantisme et au bidet.
Mot de mon frère à propos des troubles et des maux qu'endure notre mère: «La vieillesse est l'autocritique de la nature.»
Ce qui nous distingue de nos prédécesseurs, c'est notre sans-gêne à l'égard du Mystère. Nous l'avons même débaptisé; ainsi est né l'Absurde.
Ce que je sais à 60 , je le savais déjà à 20 . 40 ans d'un long et pénible travail de vérification.
Le scepticisme est l'élégance de l'anxiété.
Tout désespoir est un ultimatum à Dieu.
Dès que je sors du «je», je m'endors.
La poésie a, comme la vie, l'excuse de ne rien prouver.
Je donnerais tous les paysages du monde pour celui de mon enfance.
La recherche de l'originalité est presque toujours la marque d'un esprit de second ordre.
Ce matin, après avoir entendu un astronome parler de milliards de soleils, j'ai renoncé à faire ma toilette: à quoi bon se laver encore?
La timidité, source inépuisable de malheurs dans la vie pratique, est la cause directe voire unique, de toute richesse intérieure.
Il est incroyable que la perspective d'avoir un biographe n'ait fait renoncer personne à avoir une vie.
Je m'intéresse à n'importe qui sauf aux autres.
Nous n'avons le choix qu'entre des vérités irrespirables et des supercheries salutaires.
Immoralité de l'amour: on ne saurait médire sans injustice d'un sentiment qui a survécu au romantisme et au bidet.
Tout persécute nos idées, à commencer par notre cerveau.
Il n'y a rien de plus mystérieux que l'épaisseur d'un corps.
S'appesantir, s'expliquer, démontrer - autant de formes de vulgarité.
L'ennui... cette convalescence incurable.
Toute idée féconde tourne en pseudo-idée, dégénère en croyance. Il n'est guère qu'une idée stérile qui conserve son statut d'idée.
Je rêve d'une langue dont les mots, comme les poings, fracasseraient les mâchoires.
Heureux ceux qui ignorent que mûrir c'est assister à l'aggravation de ses incohérences et que c'est là le seul progrès dont il devrait être permis de se vanter.
Œuvres de Emil Cioran
Aveux et anathèmes (1987)Bréviaire des vaincus II (2011)Cahiers, 1957-1972 (1997)Carnets 1957-1972Carnets 1957-1972, 1 juillet 1968Carnets 1957-1972, 1 juin 1968Carnets 1957-1972, 1 octobre 1963Carnets 1957-1972, 1 septembre 1972Carnets 1957-1972, 10 mars 1967Carnets 1957-1972, 11 octobre 1967Carnets 1957-1972, 13 juillet 1968Carnets 1957-1972, 14 novembre 1972Carnets 1957-1972, 16 mai 1969Carnets 1957-1972, 16 mars 1967Carnets 1957-1972, 17 mai 1968Carnets 1957-1972, 18 octobre 1966Carnets 1957-1972, 19 mai 1969Carnets 1957-1972, 19 septembre 1970Carnets 1957-1972, 1961Carnets 1957-1972, 2 décembre 1964