Œuvre
Le Mauvais Démiurge (1970)
Toute idée féconde tourne en pseudo-idée, dégénère en croyance. Il n'est guère qu'une idée stérile qui conserve son statut d'idée.
Je rêve d'une langue dont les mots, comme les poings, fracasseraient les mâchoires.
Une interrogation ruminée indéfiniment vous sape autant qu'une douleur sourde.
C'est durant nos veilles que la douleur accomplit sa mission, qu'elle se réalise et s'épanouit. Elle est alors illimitée comme la nuit, qu'elle imite.
On appelle injustement imaginaires des maux qui ne sont que trop réels au contraire, puisqu'ils procèdent de notre esprit, seul régulateur de notre équilibre et de notre santé.
La folie n'est peut-être qu'un chagrin qui n'évolue plus.
Il est impossible de savoir pourquoi une idée s'empare de nous pour ne plus nous lâcher. On dirait qu'elle surgit du point le plus faible de notre esprit ou, plus précisément, du point le plus menacé de notre cerveau.
L'anxieux construit ses terreurs, puis s'y installe : c'est un pantouflard du vertige.
Le lot de celui qui s'est trop révolté est de n'avoir plus d'énergie que pour la déception.
L'esprit n'avance que s'il a la patience de tourner en rond, c'est-à-dire d'approfondir.