L'avare jusqu'au bout dans ses bras entend serrer son trésor - \r\nIl ne peut pas imaginer autre dénouement à son sort - \r\nComme lui je vois clairement le visage de mon destin - \r\nO mon or entre mes bras dans la blancheur du dernier matin
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Qui n'a pas vu le jour se lever sur la Seine - \r\nIgnore ce que c'est que ce déchirement - \r\nQuand prise sur le fait la nuit qui se dément - \r\nSe défend se défait les yeux rouges obscène - \r\nEt Notre-Dame sort des eaux comme un aimant.\r\n\r\n
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Le chat siamois bondit silencieusement et se frotta contre l'un des pieds nus.
Il n'y a pas un mot péjoratif dans mon vocabulaire. Un mot ne constitue pas un jugement.
Le linge était d'une finesse et d'une beauté que n'avait jamais soupçonnées Edmond.
Je vois venir avec lenteur au plafond la raie coutumière - \r\nLe doigt de l'aube sur sa bouche avant la musique ramière - \r\nPâle blanche comme les draps encore obscurs où nous bougeons - \r\nQui fend peu à peu les rideaux du roucoulement des pigeons
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Paris rêve et jamais il n'est plus redoutable - \r\nPlus orageux jamais que muet mais rêvant - \r\nDe ce rêve des ponts sous leurs arches de vent - \r\nDe ce rêve aux yeux blancs qu'on voit aux dieux des fables - \r\nDe ce rêve mouvant dans les yeux des vivants\r\n
Comme on laisse à l'enfant pour qu'il reste tranquille - \r\nDes objets sans valeur traînant sur le parquet - \r\nPeut-être devinant quel alcool me manquait - \r\nLe hasard m'a jeté des photos de ma ville - \r\nLes arbres de Paris ses boulevards ses quais
Toute aube est pour quelqu'un la peine capitale - \r\nÀ vivre condamné que le sommeil trompa - \r\nEt la réalité trace avec son compas - \r\nCe triste trait de craie à l'orient des Halles - \r\nLes contes ténébreux ne le dépassent pas.
Paris s'éveille et moi pour retrouver ces mythes - \r\nQui nous brûlaient le sang dans notre obscurité - \r\nJe mettrai dans mes mains mon visage irrité - \r\nQue renaisse le chant que les oiseaux imitent - \r\nEt qui répond Paris quand on dit liberté
C'est un pont que je vois si je clos mes paupières - \r\nLa Seine y tourne avec ses tragiques totons - \r\nO noyés dans ses bras noueux comment dort-on - \r\nC'est un pont qui s'en va dans ses loges de pierre - \r\nDes repos arrondis en forment les festons\r\n