On se dit tous, un jour ou l'autre, que ce qu'on est devenu tient du hasard, qu'une autre version de soi était possible.
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Qui n'a pas découvert en lui-même cet autre, cet inconnu, plus fort que soi, et qui peut détruire vos plus belles joies, ne sait pas non plus à quel point l'existence est impitoyable!
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À lire aussi de François Taillandier
J'aime mieux une question ouverte qu'une réponse étroite.
On ne sort pas de son enfance. On est plusieurs êtres successifs et cependant toujours présents.
La conscience. Quel pauvre domaine de questions sans réponses, de voies sans issues, d'éternels retours.
Il y a chez les amoureux cette odieuse conviction de leur supériorité, ce bonheur égoïste d'être sauvés, eux, l'un par l'autre.
Dans la même œuvre
Dans un monde de communication et d'information, ce qui se perdait en route, paradoxalement, c'était le réel.
Nous vivons intégralement reliés à des satellites, à des signaux, à des machines que nous ne séparons même plus de notre corps. Nous sommes désormais le produit de nos artefacts.
Ce que laisse un homme, dans le meilleur des cas, c'est la trace de ses intentions.
Ainsi «l'amour», enfin le genre d'amour auquel ils sont en proie, fait-il apparaître en nous un individu secret, que le monde ne connaît pas. Nous sommes un dieu.
Il y a chez les amoureux cette odieuse conviction de leur supériorité, ce bonheur égoïste d'être sauvés, eux, l'un par l'autre.