Tant de pages, tant de livres qui furent nos sources d'émotion, et que nous relisons pour y étudier la qualité des adverbes ou la propriété des adjectifs!
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Penser, c'est méditer le désastre.
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À lire aussi de Emil Cioran
Socrate, la veille de sa mort, était en train d'apprendre un air de flûte. «A quoi cela te servira-t-il? lui dit-on. - A savoir cet air avant de mourir.»
L'amour, une rencontre de deux salives. Tous les sentiments puisent leur absolu dans la misère des glandes.
La conversation n'est féconde qu'entre esprits attachés à consolider leurs perplexités.
La négation ne sort jamais d'un raisonnement, mais d'on ne sait quoi d'obscur et d'ancien. Les arguments viennent après, pour la justifier et l'étayer. Tout non surgit du sang.
Dans la même œuvre
Sans amour, tout est rien.
La malchance est le produit du hasard; c'est l'expression de la volonté du sort - sur laquelle, nous-mêmes issus du hasard et misérables prétextes d'un échec temporel, nous n'avons aucune prise.
Le mal est notre sens ascendant; la défaite, notre élévation.
Ce que nous sommes et ce que nous avons été, nous ne pouvons plus l'être.