L'histoire des idées est l'histoire de la rancune des solitaires.
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La malchance est le produit du hasard; c'est l'expression de la volonté du sort - sur laquelle, nous-mêmes issus du hasard et misérables prétextes d'un échec temporel, nous n'avons aucune prise.
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S'il entre dans la lucidité tant d'ambiguïté et de trouble, c'est qu'elle est le résultat du mauvais usage que nous avons fait de nos veilles.
Se savoir d'une engeance qui n'a jamais été est une amertume où il entre quelque douceur et même quelque volupté.
Le regret n'est pas si évidemment nuisible qu'on est tenté de le penser. Il essaie de sauver le passé, il est l'unique recours que nous ayons contre les manoeuvres de l'oubli, le regret est la mémoire qui passe à l'attaque.
Un philosophe du siècle dernier a soutenu, dans sa candeur, que La Rochefoucauld avait raison pour le passé, mais qu'il serait infirmé par l'avenir. L'idée de progrès déshonore l'intellect.
Dans la même œuvre
Penser, c'est méditer le désastre.
Sans amour, tout est rien.
Le mal est notre sens ascendant; la défaite, notre élévation.
Ce que nous sommes et ce que nous avons été, nous ne pouvons plus l'être.