Lorsqu'on vit dans le désert, on finit par aimer le premier cactus qui pousse.
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L'inquiétude est un oxydant, elle fait vieillir avant l'âge.
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Le verbe aimer, ça sert à excuser toutes les lâchetés, les mensonges, les coups d'arnaque. C'est un paquet-cadeau pour planquer des horreurs.
Pour faire chanter les gens, il faut une partition.
Mais on ne vit pas sur des non-dits. Les questions jamais abordées et les mots jamais dits jonchent le sol comme des débris de verre. Après quelques années, le moindre pas fait mal.
On passe des années à rêver d'être grands, tout ça pour regretter quand on était petits.
Dans la même œuvre
L'habitude amortit les chocs. Les beaux deviennent ordinaires. On finit par se demander pourquoi on les trouvait tellement magnifiques, craquants et à tomber par terre. Et les vilains gagnent à être revus.
C'est pas bosser qui me fait peur, c'est passer cinq jours par semaine à espérer le samedi. Et faire la gueule le dimanche, parce qu'ensuite il y a le lundi. Comme la plupart de ceux que je connais et que je n'envie pas, quel que soit leur salaire.
Le seul sens que je trouve à ma vie, c'est un sens giratoire. J'avance sans arrêt mais je n'arrive pas à rien, sauf à me retrouver toujours au même point. Si un jour je trouve ma voie, ce sera sûrement une impasse.
Pour aimer, il faut parfois du temps, du calme et du secret.
Combien de gens s'abonnent au malheur, tout seuls, comme des grands, et ne résilient plus jamais l'abonnement ?