Citations de Paul-Jean Toulet

Il est moins doux d'assouvir son amour que de satisfaire sa vengeance.

Le pardon n'est peut-être que la forme la plus raffinée de la vengeance.

La vertu des femmes n'est souvent que la maladresse des hommes.

La vie est faite pour s'enseigner à mourir.

Ah! que j'aimais la Navarre, - Et l'amour, et le vin frais.

Mopse, pour tous émoluments, longtemps vécut - De coups de pied au cul.

Ce bosquet, où le toit spacieux des chênes étouffait toute autre verdure comme aussi l'éclat du soleil, et les bruits même d'alentour.

Une femme peut fort bien aimer deux hommes à la fois. On dirait que, toutes petites, elles ont appris à loucher du coeur.

Ah! si les antisémites nous délivraient de nos Juifs, quel débarras. Ou bien les Juifs de nos antisémites.

Dans le patois des Flandres, assure un explorateur, «épousailles» se dit «trouwplechtighied». Ce n'est pas une jolie dialecte que le flamand.

A l'aube d'un nouvel amour, que l'amour, d'hier semble un mauvais rêve.

Un bel amour parfois, visite le déclin de la vie, comme ces papillons qui balancent à travers le soir, leurs ailes.

Dans la vie il faut savoir compter, mais pas sur les autres.

Telle femme, douce au palais comme une pêche, et qui en a le noyau pour tout coeur, croit que l'amour c'est de s'aimer soi-même sous de nouvelles figures.

On rencontre chez les personnes mûres un habile abandon, une commodité, on ne sait quoi qui insensiblement engage. Tels ces livres qu'a fatigués mainte lecture, mais qu'on retrouve avec plaisir: qui, d'eux-mêmes, s'ouvrent aux bonnes pages.

Il n'est point de sacrifice que les femmes ne fassent à la pudeur. Ainsi, à toute extrémité, elles gardent leurs bas, et quelques-unes même une mince chaîne d'or où dansent deux ou trois médailles.

Telle vie ardente et cachée, qu'assaisonne une seule femme, ne fait-elle point souvenir de ces nuits océaniennes d'où émerge parfois comme une corbeille sur du lait, on ne sait quelle île, peut-être sans nom, parfumée tout entière à la même fleur.

Une femme qui commence d'aimer n'use guère de cartes postales. Elle a une enveloppe pour ce qu'elle veut dire comme une chemise pour ce qu'elle veut montrer - à l'homme qu'elle aime, - et cacher aux autres.

Ces coeurs que l'on croit tendres et qui ne sont que corrompus, l'amour y laisserait de mêmes et aussi durables creux que nos doigts aux jambes de la belle Madame.

Pour peindre l'amour, il en faudrait décrire tout le mystérieux, les fureurs étranges, et cette auréole d'oubli dont il enchante l'âme; tel un tilleul qui répandant son ombre et son parfum enivre ceux qu'il fait dormir.

L'amour est un produit où les chimistes ne retrouvent pas les corps qui le composent.

Au seuil de l'amour la femme ne sait déjà plus si c'est: bonjour qu'il faut dire ou: bonsoir. Elles n'ont pas de mémoire, c'est vrai: elles ne se souviennent que du lendemain.

Il y a des femmes qui ont passé leur vie à se donner, et sans avoir, peut-être, un seul amant. Quand elles croyaient céder à l'homme, elles ne faisaient que subir l'occasion.

L'amour des femmes console parfois de leur amitié; mais hélas, c'est par avance.

En amour, les femmes font elles-mêmes, les demandes et les réponses.

Paul-Jean Toulet

Œuvres de Paul-Jean Toulet