Œuvre
Les Contrerimes (1979)
Les violettes sont le sourire des morts.
Ne force pas qui veut les portes de l'enfer.
Ne pleure pas: d'être identique - C'est un rêve des dieux.
L'amour, au déclin de l'été, - Ni la mer, ne s'affronte.
Badoure, il n'est jardin que des fleurs où l'on aime.
C'est à voix basse qu'on enchante - Sous la cendre d'hiver - Ce coeur, pareil au feu couvert - Qui se consume et chante.
Deux vrais amis vivaient au Monomotapa ... Jusqu'au jour où l'un vint voir l'autre, et le tapa.
Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, - Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.
Si vous voulez que je vous aime, - Ne riez pas trop haut.
Vous souvient-il de l'auberge - Et combien j'y fus galant? - ... - Ah, que j'aimais, la Navarre - et l'amour, et le vin frais. - ... - Un Jurançon 93 - Aux couleurs du maïs - Et ma vie, et l'air du pays - Que mon coeur était aise.
- Enfin, puisque c'est Sa demeure, - Le bon Dieu, où est-Y? - - - Chut, me dit-elle: Il est sorti, - On ne sait à quelle heure.
Rêves d'enfant, voix de la neige, - Et vous, murs où la nuit - Tournait avec mon jeune ennui... - Collège, noir manège.
Vous souvient-il de l'auberge - Et combien j'y fus galant? - Vous étiez en piqué blanc: - On eût dit la Sainte Vierge. - De l'auberge dans les Landes - Je rêve, et voudrais revoir - L'hôtesse au sombre mouchoir. - Et la glycine en guirlandes.
Je devinais, dans la pénombre, - Que tu tirais tes bas. - Ton coeur d'oiseau battait tout bas: - La chambre était très sombre...
Mon coeur, si doux à prendre - Entre tes mains, - Ouvre-le, ce n'est rien - Qu'un peu de cendre.
Tandis que dans le couchant roux - Passent les éphémères, - Dormez sous les feuilles amères. - Ma jeunesse avec vous.
C'est dimanche aujourd'hui. - L'air est couleur du miel. - Le rire d'un enfant perce la cour aride: - On dirait un glaëul élancé vers le ciel. - Un orgue au loin se tait. - L'heure est plate et sans ride.
J'écoute résonner tout bas - Le glas de ma jeunesse.
L'hiver bat la vitre et le toit. Il fait bon dans la chambre...
Le rêve de l'homme est semblable - Aux illusions de la mer.
Gloire aux victorieux. Mais de celui qui tombe, - Laurier, que ton frisson enveloppe la tombe.
Dans le lit vaste et dévasté - J'ouvre les yeux près d'elle; - Je l'effleure: un songe infidèle - L'embrasse à mon côté.
Collège, noir manège...
Pâle matin de février - Couleur de tourterelle.
La guirlande n'est plus, ni le brun violier, - Qu'un arôme qui meurt au fond de ton armoire - A glace. Que ne puis-je aussi bien oublier - Un acide parfum qui perce ma mémoire.