Ce n'est pas l'amour seul où la familiarité est exclusive de l'admiration. «M. Descartes, disaient ces bonnes gens: un grand homme? Lui que nous avons connu tout petit.»
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Le rêve de l'homme est semblable - Aux illusions de la mer.
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À lire aussi de Paul-Jean Toulet
Le nez de Cléopâtre plus long, voilà toute la face du monde changée. - Et la sienne donc.
Quand on n'a pas le sou, ni équivalence, épouser une femme riche, c'est bassesse ; et pauvre, c'est folie.
La charité n'est jamais perdue, pour ceux qui la font.
Pour peindre l'amour, il en faudrait décrire tout le mystérieux, les fureurs étranges, et cette auréole d'oubli dont il enchante l'âme; tel un tilleul qui répandant son ombre et son parfum enivre ceux qu'il fait dormir.
Dans la même œuvre
Les violettes sont le sourire des morts.
Ne force pas qui veut les portes de l'enfer.
Ne pleure pas: d'être identique - C'est un rêve des dieux.
L'amour, au déclin de l'été, - Ni la mer, ne s'affronte.
Badoure, il n'est jardin que des fleurs où l'on aime.