La charité n'est jamais perdue, pour ceux qui la font.
Œuvre
Le carnet de monsieur du Paur, homme public
99 citations · Paul-Jean Toulet · sur Dicocitations ↗
C'est à choisir : de connaître l'homme et de ne l'aimer pas ; ou de l'aimer sans le connaître.
Ce n'est qu'en soi, et de soi-même déchiré, qu'on puise sa sagesse: si tu as soif de savoir, bois ton sang.
Le succès fera autour de toi des hommes tes courtisans, et des femmes tes courtisanes.
Il y a des gens qui croient arrêter le temps en arrêtant les pendules.
Le pardon n'est peut-être que la forme la plus raffinée de la vengeance.
La vie est faite pour s'enseigner à mourir.
La condition de comprendre, ce n'est pas l'intelligence, c'est l'amour
C'est si agréable de comparer les femmes aux fleurs. - \r\nUne d'elles qui se dévêt au crépuscule, sous les yeux de son ami, tandis qu'à travers les volets tinte l'Angélus d'un soir de province ; elle se hâte, et, de cogner aux meubles ses genoux, parfois s'écrie ; elle effeuille son linge de-ci de-là ; elle jonche le parquet de pétales. On dirait un lys dispersé.
Une femme qui tombe, - comme un ivrogne - et qui se relève, ce n'est que pour tomber, tomber encore, d'un amant à un autre amant, un peu plus bas. A peine on citerait cette duègne de lettres qui n'en eut qu'un à ce qu'il semble, et duquel ses amis prétendent que c'était presque toujours le même.
Toute femme vient au monde fille par définition. Il en est qui s'en tiennent là.
Les femmes d'aujourd'hui pensent avoir à leurs maîtres joué un mauvais tour, en s'affranchissant - mais quoi, nous aussi - du souci de leur vertu.
Ah ! si les femmes au moins devenaient bonnes, quand elles cessent d'être belles.
Les femmes, vois-tu Béhanzigue, il ne faut pas leur demander grand'chose... - \r\n- Non. Il faut leur prendre.\r\n
De l'ombre et du silence soudain répandus ne sont pas si délicieux à l'homme que l'approche d'un visage aimé.
S'il est vrai, comme on l'a dit, que le parfum, la démarche, la voix nous conquièrent en dépit de nous, - n'est-ce point la démarche où se trahit un brûlant secret, et le parfum des choses qui sont loin, et cette voix dont une seconde voix semble contrefaire, et railler la musique artificieuse ?
Il n'est rien de moins aristocrate que l'amour ; tel grand seigneur court les boniches, de qui sa femme viole la livrée.
En nous dépeignant la femme de Lucrèce, et comme elle mourut, Marcel Schwob écrit, d'une phrase incomparable : « Son âme était remontée à la source mystérieuse de son sourire ».
Les uns aiment le vin dans sa bouteille, avec sa crasse au dehors, et, dedans, son travail. Les autres n'aiment la femme que décantée. Et peste des pucelles !
Ah, si l'on pouvait décanter une femme, - au lieu d'avoir, dès qu'on l'agite, ce goût de lie et de bouchon. Un grand Bordeaux se doit mettre en carafe.
Fâcheuse illusion - trop commune au boulevard - que de prendre une fille toute petite pour une toute petite fille.
Certains amoureux sollicitent la dame de leurs pensées avec tant d'acrimonie, une si visible haine, qu'ils ont l'air de fleureter avec un fleuret.
L'amour aussi s'en vient comme un voleur. Et, comme un voleur il s'échappe avec mes dépouilles.
C'est difficile d'aimer plus d'une femme en même temps. On ne saurait, comme disait Calino, se trouver en plus d'un lieu à la fois, « à moins, ajouta-t-il, d'être petit oiseau ».
Aimer, cela s'enseigne ; et même cela s'apprend. Mais savoir comment l'une veut qu'on l'aime, - et l'autre.