C'est à voix basse qu'on enchante - Sous la cendre d'hiver - Ce coeur, pareil au feu couvert - Qui se consume et chante.
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De l'ombre et du silence soudain répandus ne sont pas si délicieux à l'homme que l'approche d'un visage aimé.
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À lire aussi de Paul-Jean Toulet
On rencontre chez les personnes mûres un habile abandon, une commodité, on ne sait quoi qui insensiblement engage. Tels ces livres qu'a fatigués mainte lecture, mais qu'on retrouve avec plaisir: qui, d'eux-mêmes, s'ouvrent aux bonnes pages.
Le nez de Cléopâtre plus long, voilà toute la face du monde changée. - Et la sienne donc.
Ce n'est qu'en soi, et de soi-même déchiré, qu'on puise sa sagesse: si tu as soif de savoir, bois ton sang.
La guirlande n'est plus, ni le brun violier, - Qu'un arôme qui meurt au fond de ton armoire - A glace. Que ne puis-je aussi bien oublier - Un acide parfum qui perce ma mémoire.
Dans la même œuvre
La charité n'est jamais perdue, pour ceux qui la font.
C'est à choisir : de connaître l'homme et de ne l'aimer pas ; ou de l'aimer sans le connaître.
Ce n'est qu'en soi, et de soi-même déchiré, qu'on puise sa sagesse: si tu as soif de savoir, bois ton sang.
Le succès fera autour de toi des hommes tes courtisans, et des femmes tes courtisanes.
Il y a des gens qui croient arrêter le temps en arrêtant les pendules.