Il y a deux sortes de gens. Il y a ceux qui vivent, jouent et meurent. Et il y a ceux qui ne font jamais rien d'autre que se tenir en équilibre sur l'arête de la vue. Il y a les acteurs. Et il y a les funambules.
Auteur
Maxence Fermine
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En vérité, le poète, le vrai poète, possède l'art du funambule. Ecrire, c'est avancer mot à mot sur un fil de beauté, le fil d'un poème, d'une oeuvre, d'une histoire couchée sur un papier de soie.
La poésie est avant tout la peinture, la chorégraphie, la musique et la calligraphie de l'âme. Un poème est un tableau, une danse, une musique et l'écriture de la beauté tout à la fois.
L'amour est bien le plus difficile des arts. Et écrire, danser, composer, peindre, c'est la même chose qu'aimer. C'est du funambulisme. Le plus difficile, c'est d'avancer sans tomber.
Il y a deux sortes de gens. Il y a ceux qui vivent, jouent et meurent. Et il y a ceux qui ne font jamais rien d'autre que se tenir en équilibre sur l'arête de la vie. Il y a les acteurs. Et il y a les funambules.
Venise c'est un songe posé sur le bord de la mer.
La vie est un théâtre et il n'y a qu'une seule représentation.
Quand tu possèdes la musique, tu possèdes tout.
Le billard, c'est comme la vie. Ca tient à un cheveu. Une seconde. Une rencontre. Un souffle.
C'est difficile de sourire quand on est triste, mais, lorsqu'on y parvient, ça donne un des plus beaux sourires qui soit.
Le plus important aux cartes ce n'est pas d'avoir du jeu. C'est de faire croire aux autres que tu en as.
Le hasard est une toile d'araignée dans laquelle le destin peut parfois se prendre.
La vie est un opium dont on ne se lasse jamais.
La neige est un poème. Un poème qui tombe des nuages en flocons blancs et légers. Ce poème vient de la bouche du ciel, de la main de Dieu. Il porte un nom. Un nom d'une blancheur éclatante. Neige.
Un matin on se réveille. Il est temps de se retirer du monde pour mieux s'en étonner. Un matin on prend le temps de se regarder vivre.
Je ne suis qu'une ombre dans un tombeau d'étoiles - Une ombre noire allongée dans un cercueil d'or - Et lorsque soufflera le zéphyr de la mort - Vers les froides ténèbres je mettrai la voile.
A trop penser au passé ou au futur, on en oublie de vivre au présent, on vit comme si on n'allait jamais mourir et on meurt sans jamais avoir vécu. La seule façon d'échapper au sortilège est de vivre l'instant présent.
Alvaro Mutis : « Il est vain d'exiger de la vie davantage que cette secrète harmonie qui nous unit passagèrement au grand mystère des autres et nous permet de parcourir en leur compagnie une partie du chemin. »
La vie ne tient qu'à la solidité d'un fil.
L'égarement était le seul moyen de finir par se trouver un jour.
Si tous les hommes se mettaient à chercher une explication à la folie de leurs actes, il y a longtemps qu'il n'y aurait plus d'aventuriers.
La poésie n'est pas un métier. C'est un passe-temps. Un poème, c'est une eau qui s'écoule.
Un matin, on se réveille. Il est temps de se retirer du monde pour mieux s'en étonner. Un matin, on prend le temps de se regarder vivre.
Les couleurs dans un monde en noir et blanc sont, bien entendu, des trésors inestimables qu'il faut savoir préserver.
La couleur n'est pas au dehors. Elle est en soi. Seule la lumière est dehors.